WILFRIED KOFLER

Vor allem das Fischen und die Stille am See gaben ihm viel. Leider war er mit seinem Rollator und dem mittlerweile benötigten Sauerstoffgerät gehandicapt. Er sinnierte, suchte nach einer Lösung. Folglich baute er eine Halterung an seinem Rollator für sein mobiles Sauerstoffgerät. Weil er wollte.  Und auf diese Weise wieder konnte. Und es ihn mit Sicherheit „erquickte“ – wie er immer gerne sagte, wenn er an etwas seine Freude hatte.  Und eine „ware Wolllust“ entstand. In ihm und auf einem Blatt Papier.

Verbrannter Schnee gibt keine Asche
Ich dachte lange Zeit, ich würde meinen Vater kennen. Dass dem nicht so war, stellte ich 2014 fest, als ich ihm das Buch „Papa, erzähl mal“ schenkte. Darin sollte er seine wichtigsten Erinnerungen und Erlebnisse für meine Familie, insbesondere für seine Enkel, festhalten. Nichts sollte in Vergessenheit geraten. Wochen später gab er mir das Buch zurück – den Inhalt des Buches hatte er herausgeschnitten. Auf der letzten Seite fand ich eine Botschaft. Ich war enttäuscht. Zuerst. Rückblickend bin ich ehrlich gesagt: beschämt. Als ich meinen Vater bat, die enthaltenen Fragen zu beantworten, muss es für ihn gewesen sein, als hätte ich ihn gebeten, ein Bild im Stil von „Malen nach Zahlen“ anzufertigen. Ihn, einen Freigeist, einen Selbstdenker, dem Banalität zuwider war.

Die Recherche für das Buch „Verbrannter Schnee gibt keine Asche“ ,das damit verbundene Durchstöbern der privaten Archive seiner Weggefährten, sowie die alten Anekdoten und neuen Perspektiven haben mir die Vielschichtigkeit meines Vaters aufgezeigt – und die Verrücktheit seiner Einfälle.

Gottfried Bechtold, langjähriger Freund und Künstlerkollege, beschrieb ihn mir als „ein Mensch ohne Umlaute, ein unverbogener Selbstdenker“. Mein Vater sagte stets, was er dachte. Unverblümt. Für mich als Tochter war es nicht immer einfach. Er war manchmal traurig. Zeitweise zerrissen. Gelegentlich wütend und jähzornig. Meist fordernd. Sehr mit seiner Existenz und dem Spannungsverhältnis zwischen Kunst und Leben beschäftigt.

Mein Vater hatte aber auch besonders liebenswerte Züge an sich, war fürsorglich, ein aufmerksamer Zuhörer. Und er brachte mir den Balztanz des tibetischen Sumpfhuhns bei, mit dem er einst die Wahl zum Mister Lanzarote gewann. Natürlich waren manche Unternehmungen für meine Mutter, meine Schwester Elke und mich oft nicht nachvollziehbar. Nicht nur einmal fühlte er sich in der Familie unverstanden.

Wie geht man damit um, wenn man nach Hause kommt und feststellen muss, dass der neue Berberteppich mit kleinen Fußspuren aus Kartoffeldruck übersät ist? Mit Acrylfarben. Um den Einzug der „Männehunnen”, wie mein Vater Hunnen in Miniaturform nannte, darzustellen.

Er sprühte über vor kreativer Energie und brachte uns auch Wesentliches bei. Dass die Butter auf dem Brot nicht selbstverständlich ist, war bei uns zuhause keine leere Floskel. Strich er uns Marmeladenbrote zum Abendessen, ließ er oft die Butter weg und erklärte, er hätte früher auch keine gehabt.

Seine Kindheit war keine einfache. Als er 1949 geboren wurde, war sein Vater Tone von der Gefangenschaft im Konzentrationslager Mauthausen gezeichnet und schwer an Tuberkulose erkrankt. Die Fürsorge schaltete sich ein. Um meinen Vater und seine zwei Jahre ältere Schwester Claudia vom Kranken fernzuhalten, sollten sie in ein Kinderheim gebracht werden. Die Mutter Maria, selbst in einem Heim aufgewachsen, wollte ihre Kinder vor diesem Schicksal bewahren – die Familie tauchte für fast 1 Jahr im Bregenzerwald ab. Zurück in Bregenz verstarb Tone. Um die alleinerziehende Mutter zu unterstützen, erhielt mein Vater mit 10 Jahren eine Sondergenehmigung der Stadt Bregenz, welche ihm das Fischen offiziell erlaubte. Zusammen mit einem Liter Milch, den das Kloster Mehrerau täglich an bedürftige Familien verteilte, war nur für das Allernötigste gesorgt.

Im Jahr 1965 begann er bei Franz Sieber in Bregenz eine Lehre als Bau- und Kunstschlosser. Noch keine drei Wochen im Betrieb angestellt, kam es zu einer prägenden Begegnung. Der bekannte Künstler Hubert Berchtold betrat die Werkstatt auf der Suche nach jemandem, der ihm bei einem Auftragswerk helfen sollte. „Den da hinten will ich”, sagte er zu Sieber, während er auf meinen Vater zeigte, der im hintersten Winkel der Werkstatt Messing zuschnitt. „Aber ich kann ja nichts”, erwiderte mein Vater schüchtern, worauf Berchtold antwortete: „Dann bist du mein Mann, ich kann nämlich auch nichts.” Die darauffolgende Zusammenarbeit an drei Wandplastiken für die Berufsschule in Bregenz war sein Eintritt in die Welt der Kunst. Zur selben Zeit entdeckte er sein Interesse für die Bildhauerei – er experimentierte mit ausrangierten Grabsteinen, die er aus dem Yachthafen herausfischte, wo sie eigentlich als Wellenbrecher dienten. Nach seiner Meisterprüfung 1978 machte er sich mit einer Werkstatt im Thalbach in Bregenz selbstständig.

Bis zur Pensionierung 2009 gestaltete er als Handwerker eine Vielzahl architektonischer Details und erschuf als Künstler mindestens genauso viele Skulpturen, Interventionen und Aktionen. Die handwerkliche Präzision offenbarte sich oftmals nur dem geschulten Auge – das Resultat seines künstlerischen Schaffensdranges hingegen war unübersehbar.

1986 war mein Vater Bregenzer Faschingsprinz, Prinz Eisenbart von der Hungerburg, Lustschlosser unter dem Pfänder der XXX. Verbrannter Schnee gibt keine Asche war sein Faschingsspruch anstelle des ortsüblichen ORE ORE.